Ничего у тебя не выходит. И не пишется, и не спится. И внутри бесконечным эхом — шорох листьев и солнца свет. Мальчик этот ужасно молод. Не насытиться, не напиться… И от каждого поцелуя остаётся горящий след.
Мальчик этот — гроза и буря, накрывает девятым валом. В каждом лёгком солёной пеной и подводным песком засел. Вынимай из-под рёбер сердце, отдавай ему тут же, даром. И молись, чтобы твой рассудок, хоть частично, но уцелел.
Падай лбом на сухие руки, на тугую, как сталь, ключицу. Слушай п…